Православна Здолбунівщина

Вслу­шай­тесь в не­го - и что-то схва­тит вас за ду­шу: ка­кое‑то выс­шее, за­бы­тое ва­ми в суе­те жиз­ни на­ча­ло зо­вет вас...

Вспо­ми­най­те! Про­ве­ряй­те се­бя!

Та­ко­вы ли вы те­перь, как бы­ли ко­гда‑то? Где ва­ша дет­ская чис­то­та, где невин­ные, ра­до­ст­ные взо­ры, так при­вет­ли­во улы­бав­шие­ся все­му ми­ру, так яс­но рас­кры­вав­шие­ся на все его чу­де­са?..

Где мо­гу­чие по­ры­вы юно­сти, - сме­лая, че­ст­ная ре­ши­мость слу­жить че­ло­ве­че­ст­ву, жа­ж­да об­нять и при­греть на сво­ей гру­ди весь мир?

Вы смот­ри­те на се­бя и ужа­сае­тесь, как по­шла, обы­ден­на, бес­смыс­лен­на и ни­ко­му не нуж­на ва­ша жизнь.

А ко­ло­ко­ла мед­лен­но зво­нят... зво­нят... зво­нят... пла­чут над ва­ми, над ва­ши­ми раз­би­ты­ми надеждами, не сбывшимися меч­та­ми... и, пла­ча, они точ­но го­во­рят вам: «Не всё еще по­те­ря­но, не все си­лы из­жи­ты... они толь­ко дрем­лют. Впе­ред... впе­ред к веч­но­му идеа­лу!»

Пом­ни­те ли вы од­ну из драм Ост­ров­ско­го, где по­ги­ба­ющий от пьян­ст­ва че­ло­век был спа­сен зву­ка­ми церков­но­го ко­ло­ко­ла, ко­то­рые раз­бу­ди­ли его дре­мав­шую ду­шу?

И - Бог зна­ет - в ста­рой Ру­си сколь­ко по­доб­ных чу­дес совершалось?

Во дни пе­чаль­ные Ве­ли­ко­го по­ста...

Лю­ди сред­них лет долж­ны пом­нить, ка­кой сосредоточенностью от­ли­ча­лась в преж­нее вре­мя на Ру­си эта по­ра, ко­гда за­хло­пы­ва­ли две­ри свои на семь не­дель все увеселительные места, и че­ло­век по­не­во­ле ос­та­вал­ся на­еди­не, уг­луб­ля­ясь в се­бя, изу­чая се­бя.

Ведь всё в при­ро­де ищет от­ды­ха: быть мо­жет, зем­ля бы­ла бы спа­ле­на и поч­ки со­жже­ны, ес­ли бы солн­це на ночь не скры­ва­лось от зем­ли...

Це­пе­не­ет на пол­го­да при­ро­да, по­гру­жа­ясь в сон, - тот про­из­во­ди­тель­ный сон, ко­то­рый ска­п­ли­ва­ет новые си­лы, в ко­то­ром жизнь толь­ко при­таи­лась, но не уш­ла.

А человек, лишь один че­ло­век - не­сча­ст­ный, рас­па­лен­ный веч­ной жа­ж­дою пе­ре­ме­ны че­ло­век - не да­ет се­бе по­коя и, сжи­гая свою ду­шу, мчит­ся от од­но­го раз­вле­че­ния к дру­го­му...

И по­эзия Ве­ли­ко­го по­ста ут­ра­че­на...

Ут­ра­чи­ва­ет­ся не толь­ко для нас, но и для на­ро­да эта драгоценная по­ра, ко­гда лю­ди про­ве­ря­ли се­бя, ко­гда до чрез­вы­чай­но­сти па­дал вдруг по всей Рос­сии про­цент преступ­но­сти, ко­гда с боль­ших до­рог, от ка­ба­ков и вся­ких злач­ных мест жизнь ухо­ди­ла в тай­ни­ки до­мов, недра се­мьи и под за­дум­чи­вые сво­ды хра­мов.

Дол­гим отдыxом, от­чу­ж­де­ни­ем от xлопотливыx за­бот, в ти­ши­не, со­сре­до­то­чи­ва­ясь, го­то­ви­ла для нас при­ро­да тот празд­ник, ко­то­рый ско­ро нач­нет­ся. Под ле­дя­ным покровом, душившим, ка­за­лось, жизнь, эта жизнь не умер­ла, а толь­ко от­дох­ну­ла, и ко­гда ли­кую­щее солн­це рас­то­пит льды и сне­га, омыв очисти­тель­ной во­дой по­ля и луна, ко­гда те­п­ло об­ве­ет замерзшие, заиндевевшие вет­ви де­ревь­ев, - то­гда мы уви­дим мо­гу­чий по­рыв не­слыш­ной, не­вид­ной те­перь жиз­ни, и с си­лою побегут из увлажнен­ной земли зе­ле­ные по­бе­ги, и с си­лою вы­сы­пят набухающие поч­ки, что­бы одеть го­лых великанов зе­ле­ным убо­ром...

Всё об­но­вит­ся, яв­ля­ясь в но­вой красоте, по­то­му что всё от­дох­ну­ло. Толь­ко мы, лю­ди, ос­та­ем­ся те же, по­то­му что мы од­ни не сосредотачивались, не от­ды­ха­ли, не задумыва­лись. Нам ка­за­лось, что мы несемся впе­ред и впе­ред, - но сколь­ко из нас бес­силь­но топ­чет­ся на од­ном мес­те, ес­ли не ху­же то­го!..

В преж­ней Ру­си мож­но бы­ло про­сле­дить то не­со­мнен­ное нрав­ст­вен­ное об­нов­ле­ние, ко­то­рое приносили за со­бой ве­ли­кие, та­ин­ст­вен­ные дни по­ста, - а с ут­ра­той его чис­то­ты, его по­эзии, как мно­го ут­ра­ти­ла на­ша жизнь!

Ко­ло­ко­ла же все пла­чут на мно­го­чис­лен­ных русских ко­ло­коль­нях, все зо­вут нас...